Муза Гончарова

Ушёл из жизни добрый и отзывчивый человек, любящая заботливая мать, талантливый писатель, глубоко и тонко чувствующая поэтесса, Раиса Николаевна Стукало…

Родилась Раиса Стукало 14 августа 1950 года в г. Рыбница (МССР). Рано оставшись без родителей, воспитывалась в интернате села Попенки Рыбницкого района. В 1969 г. переехала в г. Бендеры, работала в строительных организациях. 
Свои первые стихи написала для школьной стенгазеты. Благодаря приличной для того времени школьной библиотеке, перечитала огромное количество книг. Из поэтов особенно поразили Блок и Есенин, – последний больше.
С 1995 года Раиса Стукало стала членом писательской организации города по рекомендации Ольги Сизовой, которая, просмотрев рукописные материалы (стихи, рассказы), сразу же поняла, что перед ней – талантливый писатель. 
 

Первый сборник стихов под названием «Барбарисовый рай» был выпущен в 2007 году. В книгу включены стихи, посвященные родителям, родному дому, детству, природе, любви:

Моя запоздалая совесть
Потрется платочком в глаза,
И детство далекого повесть
Омоет скупая слеза.
Там «Доброе утро» мне скажут,
 И бабушка хлеб испечет,
Горбушку вареньем намажет,
И дождик грибной вдруг пойдет.
На сельском забытом погосте
По буквам прочту на кресте:
Пожалуйте, милые гости, 
Мы жаждем от вас новостей,
Полейте цветы в изголовье,
Покрасьте скамейку в ногах,
Но, нас помянув добрым словом,-
Не смейте тревожить наш прах…

В 2008 году сразу две книги Раисы Стукало вышли из печати. Это сборники стихотворений и рассказов «Однажды вернусь» и «Назад, в прошлое». Обе книги посвящены воспоминаниям о нелегком детстве, о жизни в интернате, о встречах с интересными людьми.
 

Р. Стукало напишет: «Страна детства… В той стране прошла треть моей жизни. Там осталась речка с лягушками, верный беспородный пес по кличке Шарик. Там осталась я, босоногая девочка, уснувшая в полдень в лопухах, за отчим домом... Что же еще осталось там? Так хочется возвратиться назад в прошлое».

Я начинаю свой рассказ,
О мотыльках и об улитках.
Я в детство приглашаю вас-
Толкните в прошлое калитку…

В 2009 году Раисой Стукало был издан очередной сборник стихотворений и рассказов «Бабье лето». На его страницах автор размышляет о пережитом, дает оценку сделанному.

 
Все куда-то ушли, все уехали в гости,
Я сижу за столом, перемыв всю посуду.
Не ругаюсь на жизнь, не желтею от злости -
Долго так я сидеть в одиночестве буду.

Я бы тоже поехала в гости к кому-то
Если б в гости меня кто-нибудь пригласил.
Ничего, никому не должна я, как будто,
И в займы у меня год никто не просил…
     «Я сижу просто так…»

Четвертая книга стихотворений и рассказов Р.Н. Стукало «Своя правда» вышла в 2012 г. Рисунки, помещенные в книгу, выполнены ее сыном, безвременно ушедшим из жизни. Его памяти и посвящена эта книга.

 
«Не надо плакать, слез ты не любил,
Я буду жить, как пойманная птица,
Которую охотник не убил,
Лишь потому, что мертвецов боится».

Председатель писательской организации г.Бендеры Л.А. Литвиненко в статье «Своя правда» Раисы Стукало» отмечает: «Есть у Стукало Р.Н. одна особенность. Стихи ее удивительно просты, доступны каждому читателю, в них нет премудростей и поэтической эквилибристики… В стихах и рассказах, пусть порой даже грустных,- «все на русском языке». И в этом их привлекательность, потому что у нее всегда и везде своя правда».
Р. Стукало прекрасно владела метафорой, ритмикой стиха, что дается далеко не каждому пишущему:

«С лампой совесть стоит у порога,
И в гости заходит усталая мудрость…»;

«Стихи, как дети, тыкаются в блюдца.
Как пули, вынимаются из ран…»

Р. Стукало печаталась в городской газете «Новое время», в ежегодных альманахах «Литературное Приднестровье», в альманахе «Горизонт», в коллективном сборнике «Антология современной литературы Приднестровья», а также в московском журнале «Русский колокол», в антологии писателей русского зарубежья «Берега России», в кишиневской литературной газете «Русское слово». 
     
В хрестоматию школьного курса литературы родного края включено стихотворение Р. Стукало «Одуванчики».
Она член Союза писателей Приднестровья. 
Ниже – несколько её стихотворений. 
 

В парке Горького, у фонтана
 

Мне б только растревожить тишину,
Взорвать ее набатным монологом.
И в современный парк «под старину»
Войти ребенком, чистым перед Богом.
...Я снова с ним спешу ли на свиданье,
Или срезаю угол в час ночной,
Спешу ли на работу утром ранним,
Иль от жары спасаюсь в летний зной.
Лягушки, отлученные от трона.
Бессмысленен без вас ваш постамент - 
Парк приуныл без вас, определённо,
И ввергся в одиночества сто лет.
...Все здесь не так, все замкнуто и строго,
А ведь здесь настежь окна открывали.
Здесь новый стиль. Красиво. И...убого.
Как будто этот парк обворовали.
Как будто из него изъяли душу,
И спрятали в фанерный чемодан.
О, как побегать хочется по лужам,
Вернувшись из взросленья мудрых стран!
А может, просто я другою стала,
А парк все тот же, только тише стал?
А я уже смеяться перестала,
И парк во мне ребенка не признал. 
 

Письма
 

Жаль, что писем теперь не пишут,
Что отпала в письмах нужда,
Что они нас уже не ищут,
Не спасают нас иногда.
В них слова, что идут от сердца,
В них признание и укор,
Ими можно в мороз согреться,
И продолжится разговор.
…Вот заблудший в тюремном блоке.
Прижимая письмо к лицу,
Поглощая глазами строки,
Остановится на плацу.
Может это письмо поможет,
Чтоб вершился нескорый суд,
Может, это спасёт его, может,
Даже если нигде не ждут.
Может, женщина, всё отринув,
Унижений отвергнув счёт,
Наконец-то выпрямит спину,
Конвульсивно расправив рот.
Как спасение, как поблажку...
...То, что было, чего уж нет...
Соберёт по клочкам бумажку,
Что хранила так много лет...
Ну, а я писем рвать не стану,
Лица в памяти сохраню.
Пачку писем, устав, достану,
С сердца скидывая броню. 
Вместо лиц только строки, строки. 
Упоенье рубить сплеча, 
Незначительность слов высоких, 
Что написаны сгоряча.
Даже если уже не пишут,
Даже если уже не живут,
Даже если давно не ищут,
Даже если нигде не ждут.

Та осень...
 

А на дворе стоит такая осень! 
Любое сердце может отогреть. 
Мы у себя самих прощенье просим
За то, чем не смогли переболеть. 
Покажется, что только лишь вчера 
Я плакала о милом человеке, 
С которым коротала вечера, 
А впрочем - это было в прошлом веке. 
...Такой же сад, печальная сторожка, 
И осенью раздетые кусты. 
"Не уходи, побудь ещё немножко:
О том ведь пожалеешь позже ты..." 
Та осень... О, какая была осень!
Калина дозревала за плетнём, 
Но, даже если сильно мы попросим, 
Ту осень мы обратно не вернём. 
А помнишь ли ты, милый человек, 
Как угасал безжалостно тот вечер, 
Но для тебя, наверно, прошлый век 
Листвой давно не падает на плечи. 
Зачем пишу теперь я эти строки 
И памяти листву я ворошу - 
Уже прошли, наверное, все сроки,
К которым я душой принадлежу.
 

И вот – её последнее стихотворение, последний подарок всем нам.
 

Кусочек ласки
 

Кусочек ласки сочетай с улыбкой, 
Кусочек ласки может жизнь спасти, 
Кому не смог ты в этой жизни зыбкой, 
А, может, не успел сказать: "Прости…"
Кусочек ласки – это так немного –
Всего кусочек, но утихнет боль. 
К обидам старым позабудь дорогу 
И душу давней ссорой не неволь.
О, люди, люди, если бы вы знали, 
Как гордость с лаской трудно совместить. 
Когда вы лаской землю подметали, 
Когда вы так и не смогли простить.
Она однажды с вами распрощалась, 
Не претендуя на души уют, 
Но с вашего согласья жить осталась 
Над дверью написав: "Войдите, здесь Вас ждут".
Когда душа в обмане жить устанет, 
Гордыне вашей, преподав урок, 
То гордость с вами цацкаться не станет, 
Стелиться лаской ей претит у ног.
В забытые вы двери постучите, 
И всякую надежду потеряв,
Услышите: "Пожалуйста, войдите, 
Я чай Вам заварю из сладких трав".
Я лаской перевязываю раны, 
Терниста без неё моя стезя. 
А Бог глядит с небесного экрана 
И говорит: что – можно, что – нельзя.
Вот и делюсь в последние мгновенья 
Я лаской нерастраченной зазря,
И голову кладу ей на колени, 
Последним вздохом душу озаря.